Sé

Soy bonita, mañana lo sabré.

Los escrúpulos son un brusco

sangrado letal

que rima con censura,

con pasión y cintura.

El moderno sustantivo enamorado

ya no sabe como vivir

olvida el secreto de su mano

y se dedica a desvestir.

He contado mis bellezas

pero aún no es tiempo de saber

no aprender de las sumas

no saborear, no conocer.

Soy inquieta, aún no lo sé.

Las investigaciones discretas 

son un trastorno atemporal

que se abastece con fuego

con miedo y con ego.

El antiguo adjetivo criminal

que se queda sin morir,

se acuerda del pasado.

Resintiendo al escribir.

Para ojos insípidos

Algo tendremos a la par,

es cierto, 

misma apatía hacia la otra,

surgiendo en mí al final

para ser bilateral,

compartiendo mismo pensamiento amoroso;

aquella, con envidia, 

por mi parte sólo celos.

Qué acaso alguien pudo tener enemigos 

sin un patrimonio en común;

del malvado, inventado.

Del sincero, asertado.

El némesis surge

por acciones animales,

por pasiones a un humano 

con un nombre "reservado".

Hay un ser que ama a mis amores

y los guía para atascarlos,

degradarlos, envolverlos 

con humo y tabla, hasta perjudicarlos.

Peligros guardan, los ojos insípidos,

recomiendo un cuidado especial,

discreción desde el inicio

no creerse el "no sería capaz".

La verdadera esencia,

una invasión a mi inspiración

para encerrarla y transformarla

en una caricatura, que no se parece a mi retrato

porque le pesan los brazos,

se le reduce la frente

y el sombrero no le florece.

Sé que envidia a mis alas.

¡Alabada mi danza!

Alcanza lugares sin encanto,

espacio invadido de quietud

que no puede dominar

 ni con su más sabio movimiento.

Poco natural

Hombres inquietos
acelerando designios primaverales
en contra de la sensualidad
y placeres tácticos,
tántricos, articulares.
Siempre tan opuestos
qué se vayan;
distantes, bulliciosos
contrarios a mi lenguaje.
Siempre ellos, alguno,
no natural, calculable,
dormido.
Puro en su desastre.

Idílica promesa mía,
la que albergo en tormentas
de mujeres fuego que no puedo ser.

Mujeres que quieren ser yo
por alergia, ironía o cosquillas.

Y busca el milagro

Le apetece el enigma doloroso
del futuro malgastado
o la rutina invitada por ciegos o celos,
la intriga del saber tortuoso
suspendido en la memoria
para fingir, como finge quien no se pertenece
y busca el milagro de ser otro
sin hallarse entre vientres
despertando al silencio
del fantasma que le da rastros
de un amor que ya no vendrá...
y del rostro
que aún se queda
con su adiós y su mirada obligada
quedándose siempre con la elegida
y con el secreto que nunca abriré,
pero que alcanza a cubrir todavía,
las pesadillas irracionales.
Como si la realidad de por si no tuviera trampas
y razones para maldecir.
Mal decir.

Sombra

Siguen los demonios
los rastrojos de mi sombra,
la sobra de la pasión
que engulle para no ser,
para sí ser lo que no,
como mandando señales
de hierro, pseudo serpenteantes.
Mi cuerpo en movimiento
es de antiguas eras,
mi cabello rizado
es atemporal,
y ya en otras épocas
danzaba, ondeante,
en ruinas, de velo o elegante
vibrando desde mi espíritu.
Mas la serpiente siempre has sido tú,
no desde el torso,
ni los dedos, ni los hombros,
sólo en esa miniatura
donde posas las cejas
hasta tu lengua embustera
que no decifra técnicas.
Y en otras épocas ya te condenabas
al deseo de ser un tanto yo.

Un poco de mí para tus acciones robadas.

Cuentas

Es decirle sí
y pensar que tal vez,
que en los pasos pasados
también pensé en no querer.
Que a destiempo
sigue la ausencia;
las preguntas y las audiencias
la lápida de su presencia,
en presente alguna vez.
La mirada familiar
la sonrisa clandestina
la inestabilidad durmiendo de día
esperando un viernes
desde hace varias semanas.
Viene cantando una mañana
viene vibrando una cuerda
viene una identidad incierta.
Atávicas palabras
que cuentan historias muertas
antes de vivir...
si me conociste, saca cuentas.

Privados privilegios privados

Algo parecido a la mentira
cuando se acerca a mi oído,
un privilegio fantasmal,
una reliquia hiriente o saludable
para derribar recuerdos
dormidos y felices.
Quiéreme ¿aún me quieres?
Qué quieres de mí.
Haz que todo parezca arte,
haz que seamos un sueño,
restriega tu espíritu
cerca de mi rostro risueño.

De tantas formas

Año de muchos nombres,

de extrañas visiones.

El año pasó con diversas pieles

a veces para frío sin soles.
Hubo duelo en las lunas de mieles;
cantos de olvido y perdones.



Un verano de de menos
un regreso poco caluroso
teniendo dulces anhelos
el tiempo cambiando a lluvioso.
Vino tu partida y la mía
luego mi desventura de sombra,
tu beso aún me seguía,
y supe que todo te nombra.
A veces el año es un dogma
cada año, un leve o rudo beso de despedida,
la duda, en momentos se asoma,
pero encontramos la bienvenida;
sin salida, con triunfo, sin norma.

Verlos, verme, verle, verte, verla, vernos.

Cuando lo veo, a veces,

aparece ella

cuando me veo a mí,

siempre le olvido,

a él, no a ella...

Como falsa memoria

y acudir a verla, es verlos

y mirarme es negarlo.

Jamás vino al corazón
sólo a los labios,
jamás se tuvo por pasión
sólo por cambios.
Y nadie tenía razón,
sólo eran pasos.



¡Qué hay de ti!
Tú y mis sueños anticipados.

Ningún pacto incumplido,
de nadie los sueños rotos,
de alguien el deseo caído,
de todos las viejas fotos.
Nuestro, lo reconstruido
y el real compromiso, de muy pocos.

¿A la sombra, quién?

El perfil simétrico, mirando...

Y al lado ¿quién?

de nuevo más,

la misma obsesión

con letras lagrimales.

Cuántas vidas me arrepentiré

de haber usado al silencio

como arma para lastimarme,

y de enviar oscuras miradas

a la rapiña de turno.

Qué atienda mi infundado obsequio de versos,

subjetivo, pálido y amargo,

cuando nacen desde su secreto

muy sabido,

que sólo observo yo.

Será entonces que:

La casualidad le sobrepasa,

ese "eterno retorno de lo mismo"

(remolinos estomacales, me causa).

Continuamente le ronda el estilo impetuoso,

como un imán al período fértil

(que es infinito en ciertas criaturas).

Y así como parece,

inmune a la hormona del engaño,

así es como lo vi en otros tiempos,

así es como vuelvo a callar,

y a pensar que nada maligno está por pasar.

Es nuevamente, tal vez, la insana fantasía

destructora de pactos amorosos.

El otro mundo secó mis flores.

Pese a que nadie...

Muerdo el anzuelo, me gustó el sabor

de chicle, tabaco, conejo, escarabajo.

De la distracción, es un condimentado cebo.

Aunque no bebo, ni me enveneno

atrapo sabores de su juego.

Y me cuelgo cegada,

en las brasas de mi rabia,

atrayendo a rapiñas

o llamando a pirañas.

Mi caballo otra vez pierde dos alas,

es en ese momento,

que sin olvido, las trampas recuerdo,

es como estar drogada,

como si humo y cenizas tragara.

Ocurre cuando verticales arrugas,

se quedan en la memoria.

Mas tú, vuelves flotando sin plumas

¡Yo no quise ser un pez!

Ni saber de inmundos sabores.

Espera, ya me quito esta sal...

Te he sembrado flores.

Soy elfa dulce, primaveral,

la jinete de una verdad.

Pese a que nadie llore.

Oprimir el beso

Ocasión prudente

para mi encuentro esconderte,

suscito palabras para alejarte,

serás camino abandonado al desierto,

guardo un andar nada principiante.

Cuando mis pasos se enredan

sólo voy a tu dirección.

Pero una buena opción

es mi perpetuo sendero,

desolada yace, de mi llegada, tu estación.

Si me vuelvo a perder oprimiré un beso

de emergencia, uno eterno, como botón.

Desconocido espectro

hechizado con saliva bruja,

libro de amor

buscando guerras,

hallando demonios,

usando lenguas.

Me recuerdas a...

¿Eras tú, acaso,

quién me persigue en días de pensar?

Acósame en la evidente transformación,

allí dirígete, al sendero y recrea la escena de besar,

que no vi, podría hacer una comparación,

y por fin despertar.

Recíproca ausencia

Me distrae un aliento inexistente,

mi supuesto contacto esfumado.

Me subo al tejado de mi mente

y te busco en el mar...

y te intento dejar ahogado,

y pretendo olvidar.

Supongo decir "te extraño",

y quiero encontrar el lugar,

donde comenzó la censura,

donde arriesgué el destino y la dulzura.

¿En qué silencio se acordarán de mí?

su pulso, el suspiro, el día en que no aparecí.

Los lazos formaron tijeras,

y lo quebrado alguna vez se recupera,

pero.. ¿Su compañía cuándo?

¿Cuándo sanará la recíproca ausencia?

Me subo a una nube

evitaré encontrarte,

del destino de siempre,

está ocupada mi mente,

lo demás lo dejo en la frente.

Sus palabras en el amor,

y en otra parte su intención.

La de D final también está

El ojo tras la lupa del miedo,

la palabra tras el velo,

la mirada tras el pelo,

minusválida ubicación actoral...

ciencia indica... algo advierte un mal..

rostros dulces, deseo carnal.

De incógnita en las mancias

pasajera fantasmal.

Pobladora de Las ansias,
una espectadora informal.

Desinformadas fantasías

boca, brazos (no mío) amoral,

amor te enfrías..

Nena doble, diría, hormonal..

Una pista es que no es de mí, es del Déjà vu, la impertinente sospecha, la otra cosa que no terminaba con D... Lo siento es inevitable la obsesión: obsequio de versos... Ya conozco esos linajes..

Vida en los desechos

Sé que no lloró

pues los ojos no le iban a explotar,
sé que no se arrepintió
porque el día de sus traiciones,
ese, mi día de horrores,
mantuvo su cercanía alevosa
y el discurso ficticio.
Sé que no sufrió...
los ojos le seguían negros y mínimos,
el pelo pegado al adorno de cabeza,
y usurpando a la mujer que no se olvidó.
Sí, está presente,
de una inmunda forma,
como vida en los desechos,
pero viva, tristemente.
Cogió mis besos...
ya los he recuperado,
ya no me he recuperado.
El amor es nuevo,
antaño amor renovado.

(Confundirte donde no estás y conformarme

si ocurriera por vez tercera...

El extraño al que extrañaré no va a encontrarme

es lo que se añade a la mente una vez por desilusión.)

Recordando flores

Esa actuación maligna

está siendo desterrada

de mi genuina mente enredada.

La vida de una estrecha frente

de la enmascarada inocente-demente

yace en el obituario que comencé,

el día en que me acepté

como buena amiga.

Mi amiga que adora a las flores!!

a las hojas muertas o vivas

a veces hasta a las pequeñas hormigas

a las abejas o a una perdida polilla,

mi compañera no discrimina...

Un nombre es azaroso,

no siempre hay conexión

hay quienes no saben ser flor...
hay quienes necesitan al menos una apariencia,

existen los que no atinan a la prudencia...

Perdón por los días en que las olvidé!

por el día en que me ofusqué,

cuando intercambié pétalos por rencor.

Hoy el rosal es tan bello como un girasol

el girasol es tan hermoso como el amor
y el amor es tan inmenso como el abrigo del sol.

(Admito ramos de todos aspectos, colores, olores, edades y dimensiones)

"Quién se atreve a decirme que debo arrepentirme" (Silvio Rodríguez)

Debía decirme y repetirme

que los besos son cosa de bocas

locuras salivosas

y es que soy tan salvaje como aquel..

para qué arrepentirse?

más animal que un ingenuo engaño

hay un deseoso pecado

el que sabrá jamás

todo se lo debo a esa conciencia durmiendo

a mis manos curiosas

a su lengua tonta

a esa puta rosa...

no me culpen... no era yo

era la moneda devuelta

esa extraña ruleta

su prendida silueta

...le mando saludos a ese amor

y al rumor de felicidad...