sábado, 23 de junio de 2012

Una victoria en la cúspide de un errante opresor de felicidad



Es compatible hacer el amor y tocar puertas, 
abriendo ventanas, creando futuros. 
Pero no puedes hacerlo tocando cuerdas, 
ni crear el amor con un color oscuro. 
Sí, se pueden recrear amores 
desde las visiones sin acuerdo 
cuando van colmadas de recuerdos 
estudiadas de azares 
y arrastrando señales. 


Seamos valientes, 
vayámonos a los sueños, 
sin sueño durmamos con suerte. 
Seamos fuertes, 
pensemos en futuras muertes. 


Oh, invítame a tu otoño 
procuro llevar naranjas 
esta vez que seré lluvia 
enlodando esta balanza. 
Y es muy pronto para decir sí, 
por la manera que tuve de enjaular, 
la manía que tengo por quedarme 
capturando distancias 
rompiendo kilómetros. 


Mas nunca seré el café, 
ni el cigarrillo, ni esa agua al llover. 
Nunca seré tan nueva, ni tan antigua 
sólo una idea que se retiene 
a falta de libros, a falta de imaginar, 
al tiempo de dormir, a falta de besar. 
Un ideal que no se quiere descubrir 
una fantasía para apagar 
con los días cotidianos, 
de ausencia contados.

Soy la miel, en un sistema sanguíneo.
Soy la sangre de un sistema solar.
Un planeta en la oficina de unos oídos.
Ni plenitud, ni dolor sólo un quejido.

martes, 19 de junio de 2012

Vibraciones manuscritas




Han alargado mi tardío nacimiento
tontas vías temporales
ilógico paradero espacial
olores aislados me rescatan
con sonidos vocales.
Vibraciones manuscritas,
una música en la cima de mi locura,
mal llamada imaginación,
simulaciones de un corazón
en composición estimulante.

domingo, 17 de junio de 2012

Detrás de las letras




Los límites me parecen tan abiertos
lejanos y vencibles. 
Límites de fuego que ya voy cruzando
a años de distancia, 
a años de darnos a la luz. 
Límites visibles sin clave
con la llave para entrar,
con la señal para seguir.
En mi mundo siempre triunfa la extrañeza,
opción de espíritus libres
que bailan detrás de las letras.

sábado, 16 de junio de 2012

Tierra




Soy húmeda tierra
tocando árboles
en la estación de primavera.

Lluvia de sueños, 
semillas en mi memoria.
Una visita de sus miradas
en la edad nocturna
y mis claros años sin cosechar.