Bosque de Elfos

lunes, 2 de marzo de 2009

Florido baile, florido amor,

aflora tu encanto terciopelo

el mundo es opaco sin tu color

creas mi sonrisa, eres el viento sereno para aquel velo.

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Aquí en mi mente

Hay laberintos invisibles...
pero a mí se me ha creado un infinito atardecer...
a veces no comprendo!!??
Me alegra que nazca la noche
pero no quiero que muera el sol...
la rutina en mi planeta
es apoyar lo contrario,
excusar ánimas adversas...
Existen nubes de letras, lunas de ternura...
unicornios libres, hadas coquetas
arco iris obsesivos...
los inquietos duendes se balancean
dan vueltas y vueltas
me marean!!
aparece el mal carácter
o el rincón atrapado...
Siempre está latente el sonido de alguna melodía querida
o nueva que se escucha bajita...
El planeta en ocasiones lúgubre,
casi siempre tranquilo,
eternamente risueño y silencioso
gira lento, pero con ojos observadores...
Aparece una esponjosa nube que le hace volar,
pero malvados pies que le hacen aterrizar!!...

Días y flores - Silvio Rodríguez

Si me levanto temprano,
fresco y curado, claro y feliz,
y te digo: «voy al bosque
para aliviarme de ti»,
sabe que dentro tengo un tesoro
que me llega a la raíz.

Si luego vuelvo cargado
con muchas flores —mucho color—
y te las pongo en la risa,
en la ternura, en la voz,
es que he mojado en flor mi camisa
para teñir su sudor.

Pero si un día me demoro,
no te impacientes,
yo volveré más tarde.

Será que a la más profunda alegría
me habrá seguido la rabia ese día,
la rabia simple del hombre silvestre,
la rabia bomba, la rabia de muerte,
la rabia imperio asesino de niños,
la rabia se me ha podrido el cariño,
la rabia madre, por Dios, tengo frío,
la rabia es mío, eso es mío, sólo mío,
la rabia bebo pero no me mojo,
la rabia miedo a perder el manojo,
la rabia hijo zapato de tierra,
la rabia dame o te hago la guerra,
la rabia todo tiene su momento,
la rabia el grito se lo lleva el viento,
la rabia el oro sobre la conciencia,
la rabia —coño— paciencia, paciencia.

La rabia es mi vocación.

Si hay días que vuelvo cansado,
sucio de tiempo, sin para amor,
es que regreso del mundo,
no del bosque, no del sol.

En esos días, compañera
ponte alma nueva
para mi más bella flor.

(1974)