Historicidad

Historicidad,

en el tiempo de la magia, la nostalgia 

las alergias y las alegrías.

Que tus sueños sean parte de mí

Que a partir de mí se realicen

Que la virtud tuya sea mia

Que tu palabra incumplida se cumpla por mí

Ya tengo tu sangre, ya tengo esa forma de sentir.

Mejor que lamentar, es amar lo que amabas

y cantar lo que cantabas

La afirmación de tu presencia

migratoria en mis células y memoria

no es ausencia

si lo tuyo es de mí

existes,

no es una adaptación,

 es como genuinamente surgí .

Melancolía actual

 La gran culpa 

es del tiempo que ha pasado 

tiempo transcurriendo sin curar. 

El tiempo no cura. 

El tiempo con su rastro de esperas  y demoras

sólo pesa, no repara y mi risa no retoma.
Tenemos que volver a empezar para tapar toda la pena

que no pasa y se detiene en mi tiempo actual. 

El tiempo y su culpa, 

la nostalgia infinita atemporal.

Mirar en los sueños

Me puede mirar en los sueños

le puedo mirar los ojos… y no a los ojos

Todo tan realista como en la vida

tan real como la vida cuando deja de ser.

Los ojos que miran, los ojos que me ven

los ojos que no quieren ver,

de esos me he encontrado muchos pares

y ya es bastante con los míos, a veces,

casi impares queriendo y no queriendo abrirse.

Cuando dejé soñar

cuando me deje de soñar

cuando me deje de soñar yo misma con permiso.

Honrar lo onírico, apartarlo y olvidarlo,

todo se trata de sueños.

Todo trato es un sueño a medio concretar, cuando no es con sigo mismo

todo sueño es posible cuando consigo despertar.

El intento de abordar la realidad

desvelándola de golpe, sin pretender huir...

el intento como ritual.

Preceder

Sólo admitiría su nombre
junto al otro nombre pronunciado a diario.
Siempre que se topa con mi retorno
deja de escribir,
mi ausencia le sienta bien
para esos planes dramáticos,
son placenteros los anhelos, aunque nunca ocurran
si transcurren los años
un sutil desvanecimiento se forma
más tarde que temprano
como gusta la madrugada que aparece tan deprisa
sin dejarnos dormir,
más tarde que temprano
parece el instante en que ya nadie quiere volver
y es otra vida lo que nos haya pasado
el pegamento es como un sueño
que me junta en versos poco sonoros
poco atractivos para los optimistas,
como este otoño, que prepara a un invierno más frío
poco fino y de tanto aliento
eucalipto y cafeína
lo olvidado y renovado
lo nada apetecible de antes
hoy es sabroso, a pesar de las sensaciones pasadas
todo es nuevo, para mí.
El disfrute de cosas heladas, cercanas y ambiciosas.
También dejo de escribir
pero no por alguien y no para mí
...por las cosas, las cosas que no son llamadas cosas,
ni personas, las cosas pasando tan fuerte
que me gusta este otoño, sin esperar primaveras
si la primavera siempre está,
el miedo ya no es traicionero
la esperanza, al azar, sin riendas, lo es.

Actu

Me parece tan actual

a veces, pensarte

...fotos que quedaron

de algún día en un parque.

Me parece que vivimos tanto,

años compactados 

en una pequeña memoria

que atrás ha quedado

y que en ciertos períodos tampoco existe;

no hay recuerdos de felicidad

ni recuerdos de soledad,

como algo que no ha pasado 

pero a veces parece la actualidad,

veces de pasearme

por las imágenes que no quedaron

de ningún día especial.

Parece que la costumbre

tiene su peso también,

lo cotidiano 

con su belleza gigante

nunca pareció trascendente

sin embargo recuerdo un día

que no parecía importante.

Contenida

Acumulaba sueños

...sobre todo pienso en ellos

su contenido en amor verdadero, cantos por doquier,

hogar rural, familia amena, amigos verdaderos

todo lo casi imposible en lo que era su vida,

acumulables sin completar, sin cumplir.

Recuerdo cuando no recordaba,

que nunca me olvidó, nunca nos olvidó,

ni a nuestras canciones.

Soñaba despierto, su realidad era onírica

despierto dormía y vivía lo simple de la ilusión

Actuaba su amor en el lugar que hace falta

hacía efecto como síntoma de realidad

sin embargo no bastaba para nadie más.

Contenida en su memoria.

Contenida, para no odiar a lo que ya no es familiar.