viernes, 6 de julio de 2018



Solo está en los sueños,
sólo un sueño
donde muere en mí.
Muero en sí
ya morimos en el pasado.
El presente mató, porque no cabía
con mi sonrisa extendida por el amor
y no cabía con sus malestares
incompatibles como la verdad
y su mentirosa pasión hacia quien sabía aceptar
 quien sabía apreciar su compañía.
El duelo en los sueños como registro
de la vida que hubo.
Es un muerto cada día 
y si muere en esta tierra
no me enteraría 
y el curso del destino ni me avisaría
porque nadie elige toparse en el destino
no cabe otra partida para esta vida con tantas muertes
...tantas muertes como recuerdos.
Recuerdos como nubes.
Lluvia para los poemas de invierno.