Que pase

Dejando que pase, que ocurra

o dejando que pase

que se lo lleve el tiempo.

El transcurso de pasar

paso a paso,

pasó o no pasó. 

La pausa que no espera,

pasando pesando

lo pensado 

queda posado 

marcando el paso 

del pasado.

La canción sin mi ritmo

De repente esperas lo que no llega

y lo que no llega me olvidó.

Hay una línea 

donde se asoma una canción

que con mi ritmo no combina 

dónde se esparce el tema que no bailo,

me quedo atrapada

en la monótona sintonía

las hojas caen y regresan

mi esperanza de vuelta

alejada

mi planta que no toca esa vereda

las plantas que añoran recorrer el camino

descubierto, de día desierto.

No sabes como huyo de mis pesadillas

con amuletos, mantras y rezos

me pesa esta línea fina,

la oración en el calendario, días que son lo mismo,

la repetición no esquivo.

Soy más que un álbum, pero vivo en el sencillo;

la canción sin mi nombre, sin mi ritmo.

Temas, canciones, pistas en Re Do

Los temas duran años

conservándose frescos

aparentando plasmar y sacar

todo el dolor como gritos sonantes

para acabar con los tránsitos

que se resisten a llegar al fin

porque hay memoria insistente

de la que no cabe en mitos,

ni en metas por realizar

memoria fantasiosa que añora lo que piensa que fue tan hermoso

como el imaginario romántico quiere,

ni tan horrendo, como pretendo pensar.

De seguro hay canciones

desobedeciendo olvidar

cursando la marcha

en rebeldía, recordando

como campaña de percusiones.

Fuerzas mentales para tocar

y dejar vibrando a una cuerda.

Punzante desarrollo

en desacuerdo olvidado.

Temía a la pérdida

y quedé perdida,

temía escondida

y me quedé como espía.

La dulzura de una letra

no se prueba con la boca.

Tengo a la vista murmurando

y mi oído cantando,

las manos no suenan con voz

los ojos sueñan con vos,

los dedos van al son.

Sonido en movimiento

ensordecedor

anota notar

la nota

que no va

por lenta,

sin tinta,

por tonta.

No nota.

Adivina,

no era borra de café,

era té,

no acierto en vigilia,

no estoy destinada...

no es hora del día,

para beber cafeína.

En tazas voy servida 

a contenerme cálida, 

pero me dejan fría

por sentada

sentida,

la dulzura no basta

la amargura es invitada.

Vivir sin mí, es fácil

siempre se tiene agua hervida

un jarro y decisiones

unilaterales

donde me disuelvo

y siempre consiento,

tibia,

revuelta.

Agua turbia,

humo de medio día

o media noche

su mejor compañía.

Secándome al sol...

sol que no prende.

Sin más noticias

Sigo en lo mismo

soñando Primaveras

de siembra a flores

Agua y aire

contenida o fluyendo

semilla oculta

Prisma de soles

como recuerdos lentos

llegando de día

Voy al desierto

en el pasado muerto

corro con prisa

Elemento azul

del viento y marea

bajo un hechizo

Sigo en la ronda

como la niña que fui

aquí bailando

Y muy de tierra

siguiendo la dirección

mas con instinto

Cae tormenta

cuando duerme la canción

pero soy brisa

Sin más noticias

estoy siendo la misma

nostalgia viva

No eres feliz

no tienes un cantar

no eres feliz

imaginas la Danza,

nunca en tus pies posada.

No eres feliz, imaginas el ritmo

un sueño que no abre caminos.

De humo, el tiempo, ha sido atestado

el cadencioso pasado,

una suavidad.

Alumbrabas por donde te movías

y no supiste ver tu luz,

la luz que yo te veía.

No es infeliz tampoco

porque de serlo

completamente,

sería transparente.

No eres feliz, pero tampoco tan triste,

solamente ilusionado de ilusiones.

No eres feliz, pero siempre quise que lo fueras.

Eres Amor, siempre quise que lo supieras.

Invisible brisa

Hace falta una estación

y un transporte de las lágrimas

que como pétalos

se desprendan al sacudir la temporada.

La estación de un clima doloroso

que se desvía para no explotar,

como buscando un río,

un cauce, sin encontrar.

La tierra desmorona el aliento,

las frías mañanas son de insomnio

y mi reflejo se resbala

como una señal del agua

“aún no tienes nada”

aún eres un vuelo hecho de aire

animas al fuego con tu alma

y nadie te anima a ti

porque no te ven,

invisible brisa,

destartalada de tanto sentir.

Con temas

Hay fechas con temas

que temes descubrir

porque resuenan,

son como imán

sacudiendo realidades

pegándote las señales

sacando chispas

señalando las vías

(de escape).

Instantes corroborando

la cuenta con el total

cómo marca letal

lo hablado

lo no dicho, pero pensado

lo dicho sin pensar

lo contado

propagando adivinanzas

lo sin contar

programado a callar.

Las mentiras y verdades que te cuentas

estallan y calan

las conciencias

modificando este relato diario

de cada segundo que pulsa

la apariencia de tus creencias

y el secreto de incredulidad

esa ausencia de certeza

una acción desmedida a ciegas

y tan certera cómo cualquier ciencia

tu magia que se concreta

a sabiendas, a tropiezos

construyendo tus eventos

con temática repitente

el cliché de todos tus cuentos

que son historias redundantes

piezas en caos que parecen ser ajenas

y contienen tu mismo olor

y tu estado al sentirlas, tiene el mismo sabor

y te generan el mismo color.

Esta cita diaria mancha lo mismo que pinta.

Esta cinta día a día

contiene siempre, la misma melodía.

Un plagio de propia autoría

la copia de tu espejo,

por vencer, tu reflejo.

Sin sostén

Aún en este carrusel pragmático de enseñanzas que tardan en concluir

TarDanzas nuevas, de mi antiguo sencillo.

La vida como un amanecer

con el sol al revés

y al reverso de esta soltura

un atado de pensamientos.

Una amarra que sostiene la liviandad 

de mi personalidad inmutable y certera.

Asertivas mis llegadas y mis tratos,

a ratos.

Inconclusa,

incurable para mí, por mi propio consejo.

Incansable de las curas

para otros, resultantes,

para mí sin sostén.

Crònica de lo propio, que no me cura.

Esta locura.

Atrayente insustancial,

mi invisibilidad.

Incertidumbres conocidas

Este fluir

 

Este fluir como aceite

este fluir en la vida es con atajos

para atajar lo plácido

con tajos en el trapo

para respirar.

Soy como el flujo del sueño

donde vuelo y no encuentro salida

donde el agua es horizonte, mitad bosque.

Vuelo, siempre fluyo

y sin arrepentimientos

te pienso

y al fluir digo “te siento”

lo cierto

es lo del olvido

eso lo siento

lo de los años que pasan

aunque siga detenida en este fluir

de sentimientos

La nostalgia despacio en el infinito

el pasado pasando

queriendo y no queriendo

el presente ocurriendo

el clima influenciando al recuerdo

Nada ha muerto y esto que imagino es un cadáver

la belleza en la escena estática

como me nombro; elástica, errática, quieta

sin escurrir con el flujo de moda.

Fluyendo en un camino desértico de tantas almas

que se influenciaron por el temor

como flujo de mente inerte

Temo que tu amor siga acá adentro y no en ti.

Mi amor fluye sin pausa,

mi amor sabe brotar del dolor

AquellAquel

Una flor fue arrancada

quien la haya arrancado ¿es culpable?

*Aquel que la arrancó fue herido

¿será la justicia de la planta?

La flor no se hace más feliz.

*Aquel no entiende su herida.

En la siguiente vida

una flor es *aquel

Aquella* flor es como *aquel

Ahora aquella* arranca la flor, 

la flor que ahora es *aquel.

Aquella* sufre una herida

¿De quién es la justicia?

Dos vidas antes *aquel fue primero la flor

Aquella* fue primero como *aquel

¿El karma cuándo termina?

Indefinible de Amor definitivo

No sé definirme

quien soy aquí depende de ustedes

o de cada uno

Yo no reúno condenaciones,

ni soy un almacén de títulos

autoimpuestos,

aunque eso también sea lo que me defina.

Puedo nombrarte mis fascinaciones actuales

pero no hay descripciones eternas aquí

...y así sigo siendo lo que realmente soy;

Indefinible de Amor definitivo.

Este

También el futuro es un peso antiguo

también el pasado es transformable.

Pues todo, nada, nunca, siempre

sucedió...

y no.

Y sí, a menos que tú quieras

transcurrir

ocurre

se esparce y desaparece

parece que se separa

que espera, se desarma

se oscurece

aparece

y no nos cambia

pero es aparente

aunque es transparente

traspasa

es como amanece

es lo que se desprende

verse solo en la suerte

serte

y tenerse. 

...y lo imposible

Soy todo lo probable

y lo imposible del terreno humano.

Los defectos terrenales

la perfección celeste

...y el percibir doliente,

aunque en paz.

Dibuj

Dibujada a grafito y a medio hacer

distanciada del avance,

una y otra vez en el inicio

sin o con esquema.

Borrada, ensayada,

condena sin dictar

herencia de prisión,

y degeneración.

En coherencia con esa canción.

Mandato militar de no firmar,

mandato maternal,

mandato inmaterial

que me presiona y aprisiona

Como poder de grilletes, invisible.

El poder en la voz que me imagina

y me pinta a su antojo

casi siempre en grises.

Boceto de lo que me han dicho,

contorneada por los mitos.

Contra la corriente

para vivir en la muerte

como al final creí; como se predijo

cómo me rendí,

sin impresión de mí.

Se olvida jamás

Se puede soñar con lo olvidado

con lo que no existe,

con aquello que murió

para querer despertar

porque “nada de lo que sucede se olvida jamás. aunque tú no puedas recordarlo”.

Despertar es dejar ir

vaciar la memoria a un grado en el que aún ames todo lo que debes amar

vaciarte hasta sentir el amor, tanto, que se desprende y contagia

…Como hacía un padre.

Amar lo mismo de siempre y más

porque es lo único presente,

un presente, sin mente,

sin una gota de recuerdo.

Permitirse amar de nuevo, pero de otro modo

transformado, tornado al amor real

“Como se quiere a un gato”.

Primavero (primo)

La danza en el vientre

como duro proceso,

anunciada con el temor 

como marca distintiva

que en mi piel se quedaría 

sin mencionar a mis labios...

y después las lágrimas

de donde me alimentaba,

yo flotaba en lágrimas

suspendida en el duelo,

yo no sabría decirte si fui fortuna,

si fuiste fortuna?

Al final sí, por esta resultante pasión, 

mala suerte en el proyecto

como los caminos que me anteceden

de pérdidas.  Perdida,

y por mucho tiempo en desequilibrante armonía

de magia forzada

agrietada con la muerte virgen,

de luto por esta vida

drama en el interior

y primaveras frías como invierno

y septiembre u octubre, con cortes

sin finales,

sin pacha, ni flores, ni velas;

silencio en el vientre,

con gran amor y pena

como resolución

Danzo

...y reparo

y me aparto

reparto el pacto

del parto en sollozos.

Primavero

mi tristeza en el vientre,

desde el vientre...

Adiós Al... me permito sonreír.

Solo está en los sueños,

sólo un sueño

donde muere en mí.

Muero en sí

ya morimos en el pasado.

El presente mató, porque no cabía

con mi sonrisa extendida por el amor

y no cabía con sus malestares

incompatibles como la verdad

y su mentirosa pasión hacia quien sabía aceptar

 quien sabía apreciar su compañía.

El duelo en los sueños como registro

de la vida que hubo.

Es un muerto cada día 

y si muere en esta tierra

no me enteraría 

y el curso del destino ni me avisaría

porque nadie elige toparse en el destino

no cabe otra partida para esta vida con tantas muertes

...tantas muertes como recuerdos.

Recuerdos como nubes.

Lluvia para los poemas de invierno.

Con fuego y humo

El viento corre a la altura de los mitos

no es igual allá que en mi estado.

Poema a la deriva

porque estoy  distraída viviendo,

eligiendo y acreditando

con fuego y humo, las palabras.

Misiones del aliento, los tres, para hallar

desde dónde te mueves

¿Para dónde vas?

Necesito no necesitar,

elijo elegir,

y abro el espacio, a experimentar…

Hoy el pasado es algo querido

Hoy el presente es poderoso

Hoy ya tengo el símbolo y sonido.

Canto los cuentos y me animo

oriento el verbo y admiro.

El Padre en el cielo.
la Madre donde habito, 
cantor en los sueños,
el Sol como felino.
La Sangre sembrada, 
los frutos benditos, 
la voz sagrada, 
el propósito a ritmo.