Una victoria en la cúspide de un errante opresor de felicidad

Es compatible hacer el amor y tocar puertas, 

abriendo ventanas, creando futuros. 

Pero no puedes hacerlo tocando cuerdas, 

ni crear el amor con un color oscuro. 

Sí, se pueden recrear amores 

desde las visiones sin acuerdo 

cuando van colmadas de recuerdos 

estudiadas de azares 

y arrastrando señales. 

Seamos valientes, 

vayámonos a los sueños, 

sin sueño durmamos con suerte. 

Seamos fuertes, 

pensemos en futuras muertes. 

Oh, invítame a tu otoño 

procuro llevar naranjas 

esta vez que seré lluvia 

enlodando esta balanza. 

Y es muy pronto para decir sí, 

por la manera que tuve de enjaular, 

la manía que tengo por quedarme 

capturando distancias 

rompiendo kilómetros. 

Mas nunca seré el café, 

ni el cigarrillo, ni esa agua al llover. 

Nunca seré tan nueva, ni tan antigua 

sólo una idea que se retiene 

a falta de libros, a falta de imaginar, 

al tiempo de dormir, a falta de besar. 

Un ideal que no se quiere descubrir 

una fantasía para apagar 

con los días cotidianos, 

de ausencia contados.

Soy la miel, en un sistema sanguíneo.
Soy la sangre de un sistema solar.
Un planeta en la oficina de unos oídos.
Ni plenitud, ni dolor sólo un quejido.