Aire de Libra

Mi signo se hace presente

mi tiempo cambió a libre

mi edad vuelve impar.

Cuando el libro queda esperando

una balanza exagera liviandad, 

 la inclinación a soñar;

lo justo, lo eterno, lo infinitamente irónico

de quedarnos hasta que no estemos.

Una llave para mejillas

contaminándonos de placeres

fantasmales, informales, 

antiguos y aguantables

 hasta un próximo avance que se desvanece.

("Pero dos no es igual que uno más uno" J.S.)

Distinta de descubrir

Derramada en el sitio

post anti-guerra

asustada por tanta paz.

Adivino, el silencio,

que salta con destino musical

universo invertido

vacío y lleno de secretos.

Una dama de estrellas

a la sombra del espacio

distinta de descubrir.

Tan desnuda como tibia,

una monotonía muy nueva

y escasa.

Apariencia

Ojos de búho,

animé y gato

orejas blandas de elfo,

un lunar por mejilla,

una frente expandida,

una mente intuitiva;

paranoica, imaginativa.

Una piel de leche y café,

un gusto dulce con sabor extraño,

un título en el ombligo,

un color chocolate en los labios.

Cabello cebra curvo y desmedido,

temperamento koala,

dedos en mudra,

manos congeladas.

Árabe, mentón y caderas.

Oriental, vientre y piernas,

hombros destacados,

brazos elasticados,

pies de medio oriente,

pensamientos flexibles,

espalda equina y felinos dientes.

La nube y las olas

Verán un espejismo de quietud

oculto el mundo de olas saladas,

el portal quebrado y el invisible ataúd.

Líquidos fugaces navegan lunares

y la razón es el "no sé", la nube de esos lugares,

clima estudiado por mi novata ciencia

de niñez anticipada y muy permanente,

nativa inclinación a lo gris, a lo empalagoso

y a lo floreado o rojo.

Un sorbo a lo perdido, a lo no oído, al silencio.

Tosiendo un ruido que nadie más puede escuchar.

Una mascada a mis dudas y a mis preguntas insolentes,

residentes de mi mente, muy insistentes y resistentes. 

Nada

Pena surtida

acumulable, atávica.

Condena espontánea,

miedo sintético;

dictador de fealdades.

Espíritu bloqueado,

vulnerable, poco feliz. 

Sé

Soy bonita, mañana lo sabré.

Los escrúpulos son un brusco

sangrado letal

que rima con censura,

con pasión y cintura.

El moderno sustantivo enamorado

ya no sabe como vivir

olvida el secreto de su mano

y se dedica a desvestir.

He contado mis bellezas

pero aún no es tiempo de saber

no aprender de las sumas

no saborear, no conocer.

Soy inquieta, aún no lo sé.

Las investigaciones discretas 

son un trastorno atemporal

que se abastece con fuego

con miedo y con ego.

El antiguo adjetivo criminal

que se queda sin morir,

se acuerda del pasado.

Resintiendo al escribir.

Géneros

Una sartén para freír

una comida para principiantes

un té para compartir.

El amasar por delante

Las tostadas o el pan tostado

la máquina y el puré

el azúcar, el agua

ambos y un café.

La sal, la bebida...

la sartén es ella; el fuego es él.

Pesadilla

Me gusta ser un sueño reprimido,

un sueño pesado, adivino, profundo,

o uno ligero, irreal, oscuro.

Un onírico deseo inconsciente,

para que un cerebro me olvide,

me sustituya y me visualice

dividida entre un dudar

y aprobar negando.

Un vicio mental que no avisa

y que visita visiones que no se han visto.

Un montón de significados omniscientes.

Trabajando en un servicio de musas quebradas y estériles

para un reparto de caricias platónicas bloqueadas sin oprimir.

Mitad mito

Acaso sustituir la blandura onírica

por dureza primaveral

como la fuerza con que se crea una rama frutal.

La Perséfone muy íntima

que del jardín arranca flores

el mito de la mujer que me imita

susurrando su vida; sus terrores.

Dócil inquietud

Una declaración urbana de quietud 

tapas de arena en la tibia

y las frías sonoridades del desierto,

un bronce para alojar sentimientos

duros y escurridizos

conocido por una oreja rítmica

de un ir hacia bordes infinitos

en una música constante.

Subterráneos movedizos

como el barro de invierno

como un suplemento de ocasión

para esconder verdades

y no decir secretos

ni atracciones planetarias

o estelares, dibujadas por la cortina

y un sendero abandonado; 

por saberse muy niña o senil

o por la locura del ánima

en dócil movilidad inquieta.

Un dolor mixto medicinal

dentado por leche 

y granos de sal.

Pre-filia

Como prudente fantasioso

de la promesa finita

como el prado frondoso

con su primera  frutita.

En un problema forzado

por protocolos frustrados

como primavera frita

como privado festejo.

Un principio sin final

para el príncipe sin filo.

Hacia el precipicio con futuro

durante el presente sin frenos.

En otros

Siempre tan segura en otros,

nunca en mí

porque para mí no estoy 

me soy desleal

y en ellos por sentada,

una isla

y a mí misma aislada.

Vela

Se llevan la esperma, las hormigas,

la llama se extingue hoy en día

dentro de unos años la vela no es de fuego

es la vela de embarcación

hacia imaginarios puertos.

Velas, como cortinas en torbellinos;

 iracundas, inflamadas. 

Y la lluvia se lleva la flama

y la tormenta es momentánea

y las hormigas son extinguidas

y el instante de fuego se espanta.

Para ojos insípidos

Algo tendremos a la par,

es cierto, 

misma apatía hacia la otra,

surgiendo en mí al final

para ser bilateral,

compartiendo mismo pensamiento amoroso;

aquella, con envidia, 

por mi parte sólo celos.

Qué acaso alguien pudo tener enemigos 

sin un patrimonio en común;

del malvado, inventado.

Del sincero, asertado.

El némesis surge

por acciones animales,

por pasiones a un humano 

con un nombre "reservado".

Hay un ser que ama a mis amores

y los guía para atascarlos,

degradarlos, envolverlos 

con humo y tabla, hasta perjudicarlos.

Peligros guardan, los ojos insípidos,

recomiendo un cuidado especial,

discreción desde el inicio

no creerse el "no sería capaz".

La verdadera esencia,

una invasión a mi inspiración

para encerrarla y transformarla

en una caricatura, que no se parece a mi retrato

porque le pesan los brazos,

se le reduce la frente

y el sombrero no le florece.

Sé que envidia a mis alas.

¡Alabada mi danza!

Alcanza lugares sin encanto,

espacio invadido de quietud

que no puede dominar

 ni con su más sabio movimiento.

Los pies y las palabras

Tecleando con los dedos,

tendremos las mismas dudas

un desenlace en la mira

un trato, la vida

divirtiendo a los ojos

tendremos la misma salida.

Me nace extrañar,

me nace partir,

doblar las piernas

para sentarme y no huir.

Siempre dormir

con la quietud principal

de aromas benditos

girasoleados y cerezados.

La inquietud y estafa mental

impiden respuestas

detienen plantas,

tobillos, los pies y las palabras.

Poco natural

Hombres inquietos
acelerando designios primaverales
en contra de la sensualidad
y placeres tácticos,
tántricos, articulares.
Siempre tan opuestos
qué se vayan;
distantes, bulliciosos
contrarios a mi lenguaje.
Siempre ellos, alguno,
no natural, calculable,
dormido.
Puro en su desastre.

Idílica promesa mía,
la que albergo en tormentas
de mujeres fuego que no puedo ser.

Mujeres que quieren ser yo
por alergia, ironía o cosquillas.

Comenzar

Desconóceme y descubre,
descúbreme la piel
como un hallazgo de sedas.
Encuéntrame nueva
comienza tu lectura
como si nada se tratara de dos
y después observa,
no soy la antigua,
algo me transformó.

Detalle

Introducirse a un mundo
de noche alumbrada
alguien permite imaginar,
algo sucede...
Construcción de historias
creación de hogares
hermanados, verbales
conectando un camino
la frontera, un será
la función mental
del sistema animal
de un ánima que se fortalece
lo que hacen las canciones
para desaparecerte
y recordarte
lo soñante que eres.
Vivir pensando
sin responder
y fallar y volver.

Niña

Ganas de subirme a un árbol
estacionado en primavera
para contemplar las flores,
niñas que le nacen y no se quedan.
Darles la bienvenida
"¡ya están en la vida!"
Les diría en silencio
sin pronunciar alientos,
aunque el viento haga de mis rizos
tallos curvos para el transporte de pétalos;
sencillos, aventureros que viajan al natural.

Activa y desactivada creación subliminal.

Y busca el milagro

Le apetece el enigma doloroso
del futuro malgastado
o la rutina invitada por ciegos o celos,
la intriga del saber tortuoso
suspendido en la memoria
para fingir, como finge quien no se pertenece
y busca el milagro de ser otro
sin hallarse entre vientres
despertando al silencio
del fantasma que le da rastros
de un amor que ya no vendrá...
y del rostro
que aún se queda
con su adiós y su mirada obligada
quedándose siempre con la elegida
y con el secreto que nunca abriré,
pero que alcanza a cubrir todavía,
las pesadillas irracionales.
Como si la realidad de por si no tuviera trampas
y razones para maldecir.
Mal decir.