Vida en los desechos

Sé que no lloró

pues los ojos no le iban a explotar,
sé que no se arrepintió
porque el día de sus traiciones,
ese, mi día de horrores,
mantuvo su cercanía alevosa
y el discurso ficticio.
Sé que no sufrió...
los ojos le seguían negros y mínimos,
el pelo pegado al adorno de cabeza,
y usurpando a la mujer que no se olvidó.
Sí, está presente,
de una inmunda forma,
como vida en los desechos,
pero viva, tristemente.
Cogió mis besos...
ya los he recuperado,
ya no me he recuperado.
El amor es nuevo,
antaño amor renovado.

(Confundirte donde no estás y conformarme

si ocurriera por vez tercera...

El extraño al que extrañaré no va a encontrarme

es lo que se añade a la mente una vez por desilusión.)

Perfecta sería la sonrisa sabatina, seria no sería

De tanta agua quizá se marchite mi raíz

tal perfección que cambia el color de ser feliz

tal mutación me hará libre

de muecas, de tinte

de sonrisa cotidiana

tibiamente calculada

dolorosa esta nueva historia nostálgica

invenciones del lado oscuro del cerebro

cuerdas en desacuerdo

música sílvica que para alguien no es mágica

Y me iría al océano, descalza

en busca de claridad

como siempre, en busca de la verdad

nadando, en la ciudad

nadando, sin nada hallar

es que a veces ya es el final

siempre aparece cantando esa nueva compañía

que siempre es más bella y divertida

la compañía que hará falta en esos días..

Son las manos las que nos hacen cambiar

Son los ojos los que nos hicieron comenzar

Es el descubrir lo que nos hará terminar.....

Desahogo

Y si lo he pensado más de una vez,

sí, lo he pensado tantas veces,

muchas como para decir sí...

para decir confusión

para decir imaginación

pocas para decir locura al mando

pocas para decir tú también

palabras que quieren estar reposando

estas fechas que no me hacen bien

Día de cumplir años

malignos, daños

días de lágrimas,

manos pálidas,

vispera, vispera, vispera

días luego del amor

malos días luego de la traición....

Como cuando...

Sensación de placer como cuando...

resignada por la temporada final del maíz

de sorpresa llega una bolsa repleta para mí..

Pequeñeces "sonreíbles",

gratamente alcanzables.

Como ver a un gatito mirando las calles,

registrar el instante y seguir observando.

Como cuando los volantines se estaban elevando..
O la visita extraña de una lenta oruga...

posterior mariposa inalcanzable de las alturas....

Soy como.. mariposa futura,

larva sin alas, presentemente, no afuera

de la ventana, hojas datadas, sin poder arrugar.

Sensación de ocultismo como cuando...

asustada por los sueños, escéptica dormí

y después con los labios rojos no hubo besos para mí.

Enormidades "afligibles"

desgraciadamente encontrables.

Como cuando la sonrisa es ocultada
y no hay margaritas que puedan remediarla.

Como cuando el dolor sangra

O una inofensiva araña es matada,

futura comedora de torpes moscas.
Soy como.... un atrapado insecto

mosca con alas enredadas, actualmente, adentro

encerrada, por el tiempo limpiada.

Tributo y reconocimiento a cada ola de amor y vida

Tributo para el Mar por cada respiración..

con ahogo de angustia si no avisa la mente

que se irá del cuerpo a pasear de repente.

El que optó por el sendero de existir, no puede verse realmente,

está expuesto a sufrir de vida, a reír de suerte,

la justicia no tiene razón ni tiene equivocación.

Esto es sólo el momento que se elije, que se pide, que se arrepiente,

esto es solamente...

un instante que alguien en el futuro lamente,

un día en la fortuna que no aceptamos de frente,

la fortuna innata que recordaremos cuando ya no esté presente...

La fortuna es lo cotidiano, es el poema, que a pesar del viaje, fue la inspiración.

Reconocimiento a la vida para Amar por cada acción,

en toda ocasión.

959

De hace treinta y dos meses que soy del tipo "niña antigua"
vengo de la etapa senil muy juvenil,
de la eterna "generación cuerda"
de la influencia japonesa...
me confieso moldeada y dibujada
de ojos muy grandes, animada...
arrastrada al placer, por demasiado husmear...
pero cuánto aguantaría yo sin estallar..
sin la suma de los besos recogidos...?
Es que ya alguien no es muy mayor
con adultos de mi porte convivo
y me quedé atrás, siempre en los recuerdos respiro..
atrapada en el limbo del "aún sí, ya no"
ni cielo, ni infierno...
ni agua, ni fuego...
quizá viento.....
Ya no hay más "señorita aseñorada"
ya está toda mi mente gastada...
ya cambiará el tiempo...
ya cambiaré de vestido...
mas qué sería de mí sin los estallidos...?

Lengua en descanso por fiestas

—Qué tal tu idioma, cómo va el mensaje

del murmullo de este lenguaje..
En escondites secretos

se editan las letras..

Hubo el rumor de comunicación

pensó, que sólo era casualidad el periódico actual...

—sí, he de aprender nuevamente a leer, a estudiar,

estar alerta, ocupar nuevamente el interpretar.

Sin más entrevistas,

mi ceño es la acción no conversada

Como narradora libriana indirecta

debo explicar nada,

si la decisión de explotar no ha sido bien tomada

—no obstante debía ser hoy...

—claro, sino después con la idea dada vuelta...

—y la cabeza en el corazón...

—ocuparía los pies de moderador.

Ya sabemos.... luego la explicación

vuestra razón, la persuasión, la voz..

—voz avara que roba.....

—No seré ciudadana, pero soy privilegiada en cierta nación (supongo, suponía)

por eso exijo una explicación.

Ella no supo de premisas, se preguntaba por qué no tuvo información.

—Soy la masa, soy el montón...?

eso pesa, duele, eso es desilusión.

Se hablaba en silencio con tono gris de frustración.

Memoria del amor primero en primavera

Es que la primavera trae un recuerdo...

la naranja en comunión

del amor como acuerdo

de visitas guiadas por la pasión

de árbol y sol acorazonado

...En acción lo pasado

visible es lo que fue, cuando yo no miraba...

sonora la canción de viento amarillo que cantaba,

doloroso ha de ser ver a un aromo que alumbre,

nostálgico el placer aromático cercano a octubre.

Qué romance en sus palabras,

qué poesía imaginar la vida, antes de mi venida,

antes de su partida,

justo en el instante que se amaba.

Me ha confesado sin querer,

que el primer amor, en primavera se vuelve a ver.

Lo versifico por ti,

en memoria de aquel florecimiento.

Es grato el perfume, concuerdo,

pues fue tu legado,

pero no es grata la alergia,

también concuerdo con ella, pues fue su herencia.

He ahí la gran pizca de ustedes en mí.

18 de los cuales sólo 14

Soy de esas personas que notaron la visita del tiempo... advertí los sabores añejos en mi cabello
o la ingenuidad de cortos años..
Por experiencia, creer ya no es posible sin antes fruncir el ceño.
Ayer de pie observé
que un pequeño reía por las muecas de su madre...
Comprender que los niños ríen cuando algo se transforma en ellos
es cosa de adultos reflexivos, pensadores, serios
supongo ser uno de esos..
Ahora, ahora soy suave como jamás lo seré pronto
como lo fui con mejor resultado antes
las presentes canas me harán reír mañana
en mi destinada herencia
cuando recuerde, tal vez, sonriendo
que el pasado era dulce y que dejó los rastros
en la risa, en el cuerpo.
Girar hacia el fin, para volver a estar aquí
apuntar hacia la muerte luego de tanto vivir
Ya casi sumo todos los dedos, todos
en seguida a las uñas, a las manos, a los labios
y el recuerdo de algo que perdí
para acordarme de mí..
de lo que no seré
de lo que no y sí alcanzaré.
No mantuve esta sonrisa...
espero aún sentir de mi espíritu esta brisa...
Y que la bulliciosa alegría siga de aliada
rasguñándome la cara
más que el frío, más que el aire, más que el viento
mucho más que las rasgaduras del tiempo.

Los deseos.. aquí... entre líneas

Debería acostumbrarme y cansarme del atavismo
dedicarme al egoísmo...
Sí, ser de cabello corto
y hablar como con acierto
aún equivocada... decir que te extraño
si hasta espero a veces un "¡qué tal!"
e imagino el miedo lejano
el camino del nombre de mi ciudad
por qué será que recuerdo tu nombre de jungla
por qué estoy feliz con el misterio
y ocasionalmente triste con mi universo
Tan cercanamente elegido es el amor
y tan curiosamente alejada la casualidad.
Destino perdido
si yo no hubiera....
si yo estuviera....
si yo pudiera...
Realidad es.. mi edad,
mi cama al despertar,
ver salir al sol desde la cordillera
espantar a los gatos que caminan frente a mi ventana
esconderte un verso
y que me leas y no sepas
que....
si te escribo a ti aunque no entiendas,
aunque no vengas....
sé que estás..
Quizá mirando a mi luna
no en mi ventana
con ansias de contestar
y no,
por ahí, en el mar que acaso me bañó...

Como un hada en flor

Antes de dormir es la pregunta...

mañana, no sé, el sol con nubes,
las nubes con agua,
o el cielo conmigo?...
la esperanza con frío
o la certeza con abrigo.
Tu música en mi corazón
tu corazón en mis oídos
es la canción...
somos aves con nido,
Árboles de primavera en otoño,
las semillas regadas en algodón.
Después, al despertar es la respuesta...
hoy, tampoco sé, pero el sol sigue dorado
las nubes avanzando,
el cielo es mío...
lo que espero ya está,
la convicción es mi bufanda..
Tus latidos son mi ritmo..
el sentido es sentido..
Soy como un hada en la maravilla.
como una flor con brillo.

Hermano mío

Mantiene la sonrisa de la primera vez que le nació

Alumbrada, como de cosquillas al sol

Tentada a mostrarle el mundo advierto su espacio interior

Ilustra allí mi arco iris, cohetes, muñecos de felpa, una galleta.

Alas de una nube que me mostró la desconocida vida,

la eterna niñez, unas moralejas.

Sabio pequeño que llora por el sueño, el de dormir, no el de

ambicionar,querer, obtener, alcanzar, llegar a....

He aquí la difícil libertad

El amor ha sido un niño aprendiendo a caminar

un hijo sin padre
una idea sin afrontar
una opción de madre
un final...
Una solución a la vida y a la muerte
Así es la realidad como queríamos y como no
como esperábamos y como ocurrió.
Se gana y se pierde y es tanta la melancolía de recordar!!
hay tanta memoria que no quisiera borrar...
pero el beso es imposible en estos días
el futuro sería un cigarro que no se extinguiría....
el futuro es hoy el humo que tanto odio, la decepción que desvías...
Lo sabes todo y no entiendes nada
sonrío y deseo, diría, esperaría, pero no cambiarías....
Mas agradezco toda esa compañía.

Juventud por infancia

Ni por ser humana de las que se caen
de las que quedan golpeadas...
Ni por ser hija de un mundo de error
Ni por guardarme con cadenas los gritos de horror
Ni por sonreír cada vez...
Ni por dar un obsequio para cada festejo...
Nada me salvaría de las lágrimas, del desprecio
nada del terror,
no me regalarían un perdón...
Sería consecuencia de mi inmadurez
exitosamente escondida,
o por no parecer una idiota,
por parecer una dama intelectual...
por verme como una niña
siempre normal,
jamás inmoral,
nada fuera de lugar,
toda muy natural.....
Y es que de tan silvestre me he construido descalza..
en un bosque de elfos,
con manos aladas,
un cuerpo floreado,

dedos soleados,
con el fuego en mis labios
y el cabello de cacao...
Otra vez esperamos lluvia para este aparente desierto,
qué aflore un manantial!!
un salto,
un torrente muerto,
un suspiro de alivio...
Sólo dos conectados corazones,

en este tiempo,
sólo dos pido.

Doctrina en proceso de desinstalación

Me supe desafinada con la cordura crespa, erizada.
Mi, cuerda como un rizo
mi caja de soLlozos como expulsando poemas
y adentro empapada saludablemente
con lluvia salada...
Capullo de madera carcomida
por aquel árbol de sabiduría
con frutos dulces y ásperos
espinosos y analgésicos..
Un llanto de adrede es un hiriente y buen comienzo
un canto alto y desentonado también lo es...
Empezaré con las letras,
luego con la escritura,
seguido de versos,
y quizá prosiga con palabras articuladas.....
Animada dejaría una estela de sorpresa
un par de bocas abiertas
una irreconocible no modestia.
Así, tal vez deba advertir que el sonido emitido por mis señales no es más que el resultado de una vida velada con velos tejidos a cien dedos, con velas encendidas afectuosamente para mi efecto o defecto.
Una nueva canción necesita de armonía y arreglos
y dedos que tejan desnudez, libertad!
desnudable rebeldía,
de mente por supuesto, como alguien dijo un día.

Mente voladora al volante

Mi mente es un instrumento para la complicación

quien desee un enredo le hago una invitación...

utilice mi lógica,

y pronto estará pidiendo auxilio a las estrofas,

a una siesta, al idioma,

a un diccionario de sueños.

Mi imaginación es una futura historia que se hará realidad

pues predije tus ojos, tus palabras,

tus preguntas, tu mirada..

mi titubeo y asombro

de veras creo...

no hay casualidad

sólo hay el miedo

el impedimento de ser yo

el temor a no reconocerte como compañero de alma,

el pavor a una nueva etapa

a una proporcionalidad inversa de felicidad

a una irracional realidad.

Díganme ¿Quién se atreve a expresar todas sus fantasías?

¿Quién no ha guardado los secretos en el más hondo espacio de su locura,

para luego decirlo a periódicos de su pasado o a algún cura?...

he recorrido el camino de mis manos...

en mi línea latente sólo quedan tus huellas

una docena de heridas, el amor infinito

y un amplio terreno para el estreno

de mi corazón renovado

un suceso histórico en mí es haberte encontrado,

reconocernos y que nos sigamos besando...

Irrealidad real

Y con una mueca de frustración

pude ver que mi recuerdo ya no conservaba aquel instante
ese día que tuve la semi sonrisa,
la pseudo cercanía,
la casi nada conversación...
mas la palabra era mía,
y sin salir de mi boca
también el semblante,
y el lápiz andante
cuando en mis dedos tenía la historia...
No sé como lucía,

qué mala memoria!!
no sé mi voz oída desde allá..
sé del timbre, del tuyo,
de mi huida,
de mi a veces despedida
esa, flotando entre líneas
que se vuela cuando está la alegría, tuya,
y que no sale de ti...
Y desde hace tiempo he observado, tantas veces,
como buscando....
aunque sé que más compañía
conlleva a la soledad..
o trae consigo inventadas cercanías
inventados "quizás"
creaciones de guiones...
actores sin ensayar,
dibujos de escenas...
y el romance que no termina
porque aún está, verdad?
a pesar de las no mariposas,
y de los no más sueños rosas,
y de la no confianza,
y de la espera y del alejamiento....
Yo estoy sentada...
la escritura vino hacia mí...
no mal interpretes a mi mente alborotada
intuitiva, imaginativa, cansada...
no puedo otra cosa decir...
Al comienzo era así,
como en mi teatro
sin máscaras, sin títeres, sin ensayo....
no pido volver,
yo pido el hoy de anteayer..
el futuro de ese principio..
Qué el mundo se encargue,
pero que avise con anticipo.

A mi bellyfriend

Nos vemos allá en el lugar que nos pertenece,
donde las monedas sirven para sonar,
no para pagar.
Donde el brazo es ala,
a veces serpiente...
donde el tiempo se detiene
pasan las horas y no se siente
me sorprende!!

el rostro se maquilla
bandeja!
no, no de brazos de caderas...

nuestras manos son mantequilla.
Cuatro camellos piden su turno
tú sabes de eses y de mundos,
de hagalas ,
de shimmies, del traje...
de nuestro futuro derbake
y palmas abiertas...
con el suelto pelo,

descalzas,
nos vemos de velo...
comencemos cubiertas!

Hasta otros planetas

El día oscuro ha sido eclipsado

por las cortinas azules
hoy, día de cielo estrellado
y en la ventana gritaban las calles
el sonido iba en aumento...
mas era por las estrellas,
las nubes,
el lucero,
la luna, cometas
hasta otros planetas...
Ahora subes..
en el cielo te espero
y de nuevo...
baja y mira!
aún está el día
con su paz... con esa camisa
hoy no regalo ironía
Hoy te esperé...
y has venido con alegría.

Velada

Estoy de acuerdo con el enigma, de reojo me mira
tímidamente vigilo
placenteramente
estoy enamorada de tantos lugares
del espía caminante
de mi teclado hablante crocante
de la esfera que me contiene,
de la vida que me mantiene,
del descubrimiento....
Cuantas veces me acicalen en el pensamiento
es cuanto más amaré
a todos
a personas
a humanos,
al animal que soy yo
y ustedes...
aunque no sepa
yo todavía creo
y lo sé, aunque no
pero lo entiendo,
mas tampoco,
tan poco no se.
También, tan buena,
tan bien
es la huida
la súbita despedida, no...
los raros zapatos
no veo el rostro
no veo rastros
pero incluso así... sí..
y es mejor que no...
soy tan curiosa
y ciega sin anteojos...
Eufemismo para "omitido"?
R: "nada importante".
Precavida con los disimulos
detalles
pequeños
nada importante.